Anacronías

 carambola

Hay algo como aterrizajes en húngaro que me atrae o fertilidad de un puente que dijo julio - hace tanto - que si hoy ruedo por él me siento maga y moribunda en el tabaco del exilio.

Esa veta, que fibrila en los cordones aguardando el tropezón desandado de los que van en otro andamio de la realidad, como sonámbulos para no despabilar, atemporales en encuentros despeinados, colgados en el blanco boreal (ahí donde los versos deshabitan)

Vivir en carambola – prefiero – en la propulsión constante de lo intenso sensorial despatarrado

– inevitable-

(no como lo que no puede ser evitado sino como lo que elegimos no evitar)

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no basta con atornillarse

el mundo gira

(o eso dicen)

                                                              mientras me muevo en mi quietud

                                                                                          de globo terráqueo

 

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Tomar el gotero y dejarlas caer

las gotitas de a una 

en la taza

y jugar a la divinidad

apostar a aquélla vencedora

la elegida

escurriendo por el borde su don

y en rebaño observar la inundación

las suceciones

cristalinas

- mesías de las aguas oprimidas en porcelana -

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notas

-         buda no es un dios, es un hombrecito que se sienta en las plegarias

-         cristo no es un redentor, es el único pobre alabado por los ricos.

tal vez porque disfrutan de matarlo encoronado cada año para resucitarlo y volverlo a la        cruz. nunca un que descanse en paz para el pobrecito de las almas oprimidas.

-         mahoma se acalambró las vísceras de tanto ir a la montaña, y ahora espera calladito, mientras le implora al dios terremoto una avalancha.

-         si mi madre es papá Noel, el ratón Pérez y los reyes ¿será también dios y el diablo?

/ que el big bang se apiade de nosotros /

 

 

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amparada la razón sobre sí misma

- desperdigada -

mordiéndose la cola

como en la búsqueda parónima del círculo

las sanatas del pequeño emperador

si el hallazgo me hallase en mi camisa

la alucinación de la cordura,

bienvenidas las píldoras del que no persigue la razón

sin creerla prófuga.

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Ruta menguante de místicas

para alunar

las concupiscencias /

En estallido cardinal

lo recóndito me habita

de sensualidad

o especie

...

Acefalia

– desaprendo -

brebaje y suspensión

de los sentidos declinables de lo estéril

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... Arrebatarse en sustancia
anversa y reversa
revertirse los párpados del contorno
la otredad


Todo ajeno en tanto ser la grama
indefinible de los pasos...


... O reducir el planetario a polvorones
(como el té en lo de la abuela)
sin razones razonables
sólo tornarse tornado centrípeto...


... En juego anatómico la hamaca
vuelta al mundo desvestida en organismo
hasta la implosión desatada de las babas
en ácaros cabellos


Luminaria

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Ubicuidad
transmutarse en

peso
            olor

densidad

los siete abismos

En precipicio blasfemo despegarse
astral
de los pasillos avernales
del invierno
abarrotado por la carne una
amarillada de cigarros

- Resucción de lo cuerpo otro –

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Salté la calesita

y al otro lado

me miró un destino de madera con patas,

mientras gira

como una tierra planeta

Qué suerte la nuestra

que tenemos patas de carne,

que tenemos a mano la diestra en la teta izquierda

Salvación de sangre derramada por tu vientre

por todos los hombres

y por siempre tu cruz

Menos mal que hay tantos dioses túnicas sahumerios

y que el presagio nos advierte

de escaleras y embusteros

-Bienvenidos a mi jaula de preguntas y respuestas-

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silencio

Algunos dicen que el ruido no se lleva bien con la inspiración, yo digo que A y B son correctas ¿Qué tiene que ver el culo con la témpera?

Oh.

Ilumíname manto extrasensorial de escupir pavadas tras ciruelas tan finas, deslumbrantes

Oh.

Como si ese silencio añorado fuera algo distinto a una moladora que talla obeliscos en las neuronas, mientras ofician su concurso de palabras danzarinas en medio del banquete discursivo para coronar a la reina retórica de la enunciación.

-         El verdadero silencio no tiene nombre -